Monotype | Claude Bellan
Il a fallu planter loin dans ma tourbe
la hache de fer
et disposer au même endroit
des épis de blé, des graines.
Quelqu'un a parlé de Pavese
-je ne sais plus pourquoi-
mais cela me plaisait bien
ces histoires de vie dans des langes
à damiers blancs et noirs,
une espèce d'équilibre impensable.
Au carreau de la fenêtre,
cette sincérité pourtant, à perdre pied,
un tendre corps lâché dans un torrent.
Je sentais bien ces rocailles
cette herbe tendre,
tendre aussi,
tendre encore...
"Vers quoi, hein ? Tendre vers quoi ?"
Je la voyais bien, moi,
cette petite bulle isolée.
Je ne voulais rien d'autre que ça :
me suspendre éperdument à ce mot,
qui doucement me soulevait,
dans une sorte de vertige,
un peu plus haut que moi.