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7 juin 2014 6 07 /06 /juin /2014 02:00

A se donner le sens perdu du monde,

on ne meurt pas.

 

 

Des gestes attrapés 

dans des mailles de langue

filées du jour,

collantes, larges, béantes.

Des pattes de mouche en fumée

aux figures de bouche,

corps caléîdoscopes,

et le monde autrement.

 

L'amour est une pincée de rêve

otée d'un nuage.

Ou bien est-ce l'inverse.

 

A se donner le sens perdu du monde,

on ne meurt pas.

 

pz

 

 

 

 

 

 

 

 

 

commentaires

C comme Corinne 11/06/2014 08:15

Les mailles filées se crochètent consciencieusement. Si l'on veut. On finit toujours par le vouloir. Par l'amour qui se peint au corps, une peinture cadeau que l'on nous dépose.
Se perdre oui mais doucettement, pas trop loin des mots ni des doigts qui s'effleurent.
Baisers doux

brigitte giraud 11/06/2014 09:38



 Les mailles filées... Une touche de vernis à ongles sur l'échancrure tiendra l'échelle adossée au ciel.  Un collage très fragile. 



Dominique Hasselmann 10/06/2014 23:27

Des mailles filées ou pas, des nuages qui filent aussi : coton ou soie, tissu des rêves...

brigitte giraud 10/06/2014 23:59



Concordances météo, faut croire.


Amitiés Dominique. Va bien.



marie-claude 08/06/2014 14:35

comme j'aime cette pincée de rêve, ôtée d'un nuage ...
amitié .

brigitte giraud 10/06/2014 23:57



Merci marie-claude, encore faut-il que le nuage ne soit pas trop sombre, hein.


Amitiés



Christine 07/06/2014 07:42

Il arrive qu'on les attrape mais que l'on ne puisse les retenir même par les mots.
Que reste-t-il alors ?
L'idée du sentiment, l'ébauche du geste ?
On les attrape dans notre filet aux mailles mal calibrées, on repeint les nuages à la couleur de nos beaux instants et on oublie que l'on est mortel.

brigitte giraud 08/06/2014 01:07



On prend tout, comme on peut, et on couche avec tout ça, sa misère la solitude, la tristesse, le corps, l'amour, la mort.  Et une chanson de Ferré pour rendre l'âme toute verte !



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