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8 août 2014 5 08 /08 /août /2014 12:22

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Il ferme les yeux.

Fait comme si...

Les circonstances, les autres, l'évidence jouée aux dés,

perdue,  "ma vie, mon sang"

tant de mots,

tant de ciels !

Il a la paix quand il est tout seul,

avant de s'endormir

et les plaies qui se déchirent. 

 

La paix, c'est le ratage rattrapé.

Façon de tenir à soi.

Myriades de gris pâles, si pâles.

Un tiroir refermé doucement,

le plus doucement possible pour épargner la vie

toute vidée petite informe mais

bien d'aplomb sur un fauteuil qui ne basculera pas,

la tête battue.

Pas longtemps.

Il pourrait pleurer.

 

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