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7 août 2014 4 07 /08 /août /2014 18:00

 

 

Le tissu brosse des ombres sous la lampe.

La trame a des nœuds sur l'envers.

Je tombe à pic dans le présent,

tombe, tombe...

Ricoche sur tes paupières, lape des mots enchevêtrés,

  l’épingle des virages.

 

 

 

 

On ne sait pas la simplicité de la marche.

Le comment quoi faire de quoi.

Mélanger le blanc avec le noir,

une curiosité de l'évidence en rabat de la couverture,

des points cousus les uns aux autres dans du goudron,

en rebonds de la route.

 

 

 

 

 Parfois les heures rampent au bord du toit. 

Un chat passe, des pierres sur le dessus du crâne, on dirait.

Et puis une voix s'élève, sans conscience d'être une voix,

spiralée à soi, insoumise, juste des sons venus ?

On ne sait pas dire.

Battements de cils à portée de mains

ébrieuses et battantes tac !

dans des ciels, tac !

éperdus et mêlés à des riens

de rien du tout.

On se croit toujours suivi.

 

 

PLUIE D'AOUT

 

 

commentaires

Jean-Jacques Marimbert 08/08/2014 07:54

J'aime !

brigitte giraud 12/08/2014 14:51



Merci Jean-Jacques !



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