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10 mai 2012 4 10 /05 /mai /2012 20:16

Kérouac "Sur la route". Mc Carthy "La route". Pas la même époque, pas la même histoire, pas la même écriture. Un mouvement tout différent, un mouvement toujours. Un cheminement. C'est ça, ici, qui m'intéresse : Ca trace. Quelque chose. Chemine. Dedans. Dehors. Routage. Péage. Tu as payé. Tu as un ticket dans la poche. Tu passes. Tu cours. Tu attends. Tu roules. Tu penses que tu roules. Tu regardes le ciel qui a chaud. Tu as les bras nus. Tu es juste bien. La voiture trébuche sur un morceau de Miles Davis. La musique te précède. Tu penses que tu l'as entendue avant. Une autre. Elle était avant. Les choses se passent toujours "avant". Pour, ensuite, advenir. Tu les prends toutes, au parc aux fleurs, allée du bois. Flaques de soleil aux yeux. Eblouissement. Tu ne mets pas tes lunettes de soleil. Exprès. C'est exprès. Tout est exprès. Tout est juste. Placé exactement là.

 

 

 

 

 

 

 

 

Published by brigitte giraud - dans Mémoire vive
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commentaires

Cédric 11/05/2012 08:44

Oh que oui
comme la goutte tombe à l'endroit dictée du hasard du vent et le pas sur le gravier. Ça trace au corps.

brigitte giraud 11/05/2012 10:29



 Oui, voilà c'est ça ! Un truc qui envahit et qui étonne.


Amitiés



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