Le blog de Brigitte Giraud

Est-ce le chemin qui donne le sens

ou

le sens qui trace un chemin ?

Il n'y a pas d'évidence.

N'empêche, chacun s'en va suivre sa flèche.

Ne sait pas où.

Un parking et pas de numéro pour sa place.

On  conduit comme on se tient à une balustre.

On se conduit. On a égaré le ticket de son emplacement.

On empile des numéros dans sa tête. Ca chuchote dedans.

"Va, fais, roule, marche, marche..."

On conduit, on tient tête, se tient la tête dans le coude.

Dans le coin de ciel qu'on voit.

Des escaliers dépliés comme 

livres de prières

ou de  contes absurdes et fous

ou brochés d'une quincaille pour l'idée,

de poésies écrites à la râpe et avec une gomme

ou ... 

Le sens cède par-dessous les mots.

Marche après marche.

On croit parvenir à quelque hauteur parfois...

Une élégance silencieuse contenue dans la nuit.

Suspendue dans l'air

sur une voie d'autoroute

ou une musique.

Une rumeur.

Une voix.

La poésie de Claire Massart élève ses halos, ses clartés, ses brillances.

Une lumière s'écrit sur la page, les mots scintillent. Parfois les yeux se perdent dans une brume entre noir et blanc 

On ne sait jamais...  décembre 2009.

Claire Massart remonte le temps, pour cueillir dans ses mains six petites perdrix, à Fécamp, janvier 1997.

Toutes ces années à questionner le vert de l'herbe, les brassées de fougères, le silence  comme sur une terre d'où elle s'en vient,  où elle retourne avec ses mots, parfois presque des caresses, inutiles et nécessaires. 

On sait toujours...

Oui, il y a des évidences. 

I miss you,

 écrit en anglais sans faire de genre, juste pour la vie que les mots transportent, vaille que vaille !

Les mots reçus,  

papier de soie,

déplié  en soi, 

lus, relus, retenus,

une constellation de mots... et s'enroule en nous une écriture indéchiffrable, perdue, inconnue à nous-mêmes et aux autres.

Les lieux, le temps coulé dans les jours, les jours dans les heures  prennent une amplitude folle. Il y a urgence à...

On ne sait pas...

Et puis on sait toujours.

Oui, on sait toujours que

la nuit venue, les arbres entrèrent par la fenêtre...

... par la fenêtre, j'entends dimanche bruire.

  Le temps, goutte-à-goutte, invente une mélancolie.

Claire Massart ne dérange rien.

Ses mots ont mille précautions de justesse. 

Ils effleurent les lieux, les arbres, un ruisseau, une saison qui passe.

Jusqu'à ce que

Soudain, six petites perdrix me ramènent à la joie de n'être rien, écrit -elle.

Et moi, je m'étonne, à la lire encore et encore, de cette ténuité vivante des images, au-delà des mots et de leur silence.

J'imagine un ciel de verre, le cri des oiseaux, un feu qui pousse dans le vent.

Et puis la silhouette de Claire Massart qui marche,

qui attend peut-être un soleil inconsolable naître du sable.

Le superbe livre de

Claire Massart

"Six petites perdrix..."

est disponible

aux éditions du Greffier.

Vous pouvez le commander en passant par l'adresse mail des éditions du Greffier que voici :

editgreffier@free

Je préfère une éternuée à un éternuement.

Le féminin amène une complexité élargie au mot. 

"Une éternuée", et c'est toute une immensité qui explose de soi, en soi et devant soi.

Une éternité du temps dans le temps de ce mouvement du corps.

Le mot prend une extension, son ampleur et  une poésie se déplie physiquement en une petite brume subtile et revigorante.

Une nuée ou un nuage d'eau.

Une nuée ou une pluie en corolle.

Tout le corps tremble et vibre dans son éternuée.

Il cherche une chaleur.

Se fabrique un feu. Intérieur.

Puis ne disait-on pas que l'âme se tenait dans le milieu de la tête...

Alors éternuer était un péril. L'âme du malheureux sortirait par sa bouche et se disperserait au vent. L'âme serait expulsée par l'affreux "éternuement".

C'est ainsi que "A vos souhaits !" était une façon de  conjurer le mauvais sort de celui qui n'avait pu se retenir d'éternuer...

"L'éternuée" est une embellie.

Dans un jardin public.

Dommage qu'il pleuve.

Le pollen se tasse au sol.

Tapis jaune.

Pomme de reinette et pomme d'apis, tapis tapis...

Marchand d'or des nuées qui ne ment...

Ah  ! Te voilà dans l'allée d'un magasin, pris d'une éternuée "durable" !

Tu marches tout de guingois.

Dix fois à la suite, tu te tiens à ta bouche, une manière de contrôle, tu essaies de contenir ce qui s'échappe de toi.

Tu ris de cette  épilepsie ordinaire, incontrôlable, un mouvement dans le corps aux aguets.

Tu te laisses faire par la bourrasque.

Un souffle venu du plus loin de toi-même.

Une glissade des mots.

 L'espace manque pour  les articuler.

Sont plus que des hachures, les mots,

ou

une friche décousue

dans le zig-zag d'une phrase ébrieuse.

Merci à Giulio de m'avoir envoyé cette vidéo !

Le théâtre, c'est drôlement bien quand même ! Surtout quand il est bien servi, par de bons auteurs et de bons comédiens.

Une mise en scène qui fonctionne à merveille et  la parole  s'échappe, passe de l'un à l'autre, se donne harmonieusement d'une bouche à une autre bouche, et  pirouette comme une équilibriste sur ses fils à mots.

J'ai filmé. Pas assez de lumière je crois dans mes images. Je verrai bien au montage demain.

Puis nous traversons la ville.

11 heures du soir. Il fait chaud encore.

Nous longeons les quais jusqu'à Bacalan.

 Un tracé qui coule, irisé vert et rouge. Des couleurs mélangées à la nuit . 

Bordeaux est belle sous ses lanternes en bordure de Garonne.

Le fleuve est une fraîcheur ce soir. 

Les gens sentent sa respiration, une indéniable présence  qui tremble.

Une peau tout près.

Alors, ils sont là, se tiennent sur les pelouses, dans l'ombre langoureuse des quais, dans le tamis des lumières de wood, autour du miroir d'eau et dans les courbes couchées de la cité qui n'a pas envie de dormir, toute suspendue qu'elle est à son ciel marine et à ses rêveries de promeneuse languide.

Une réussite, monsieur Juppé !