Le blog de Brigitte Giraud

"... alors devait-on faire comme si de rien n'était,

maintenant que la lettre existait vraiment puisqu'on l'avait en main ?

Parce qu'on imaginait, (et on ne pouvait, du reste, faire que cela comme on l'avait toujours fait !)

 que la mère savait et n'avait rien voulu dire, et qu'alors on ne dirait plus rien non plus,

que parler ne signifierait jamais qu'une faute retournée à la manière d'un gant et que c'était peine perdue,

que penser énoncer quelque chose de soi ne serait pas pris en compte, mais mis à charge, dans la benne d'un camion,

que l'usage même des mots était une façon de se construire une défense et que cette posture valait en elle-même acceptation d'une culpabilité indiscutable, que donc mieux valait en rester là, dans l'immobilisme du silence pesant qui avait toujours prévalu, et s'il pesait, c'est bien encore à l'entendre qu'il signait la faute,

que lire en silence la lettre écrite trente-deux ans plus tôt, dans la cuisine de la mère, puis à l'arrêt sur un parking de voitures, puis une fois encore à l'arrêt dans une rue près des boulevards pour la lire à M., un voile liquide sur les yeux, était remonter le passé d'une façon à donner à réfléchir, et "donner à réfléchir" dans sa bouche n'était pas de bon augure ; aucun miroir pourtant ne pouvait me renvoyer le malaise d'alors, quand je n'avais je crois plus de visage qui tienne ma boussole,

que cette lettre en date du 13 décembre 78, personne n'en savait rien, à l'exception du père et de la mère, qui l'avait gardée malgré tout, enfouie dans un tiroir comme en eux-mêmes dans leur puits.

Dire n'importe quoi,

n'importe quoi,

à ce moment-là,

aurait été faire quelque chose.

Pour aller vers.

Pour comprendre.

Permettre à l'autre d'exister."

Extrait d'un journal imaginaire attribué à une inconnue

Et n'en déplaise à l'inconnue, les choses restent inchangées quand le consensus moral nocif est en action.

 Je reçois cette lettre d'Algérie de Ali Haroun.

Je me revois là-bas.

Comme je l'imagine, mon père, 

contenant dans l'anse de ses bras tout le ciel fou, depuis ce balcon à Oran.

Pour quelle inflexion de la voix ? 

Une émotion au fond de lui.

Toutes les autres enfouies dedans.

"Regarde comme c'est beau, rien n'est plus beau que ces ciels d'Algérie !"

Je me souviens que je l'ai bu, le ciel, ivre de lui, un essoufflement au coeur, une suffocation, et une sorte de vide, un passage à vide pour cette évidence d'être là où je me tenais, sur un autre balcon, à Alger. 

Puis,

ainsi que je le rencontrais,

Ali Haroun, mon père de l'autre rive.

Il me parle.

Des mots, noir sur blanc, quand le temps presse de ceux qui ont manqué.

"Comme l'a écrit je ne sais quel philosophe, la vie est faite de volontés qui ne se réalisent pas et de réalisations qui n'ont pas été voulues."

Où donc me tenir, ailleurs qu'ici,

dans l'émotion que je ne pouvais qu'inventer,

et dans celle qui m'est présente

et traverse la mer ?

J'ai entendu cet apres-midi Xavier Pommereau, lors du colloque mené par Claire Seriès et Gérard Ostermann.

Le corps.

Ses représentations culturelles, affectives, identitaires, sociologiques.

L'image du corps, au carrefour de ces horizons.

L'image déformée de l'éprouvé du corps.

Derrière la peau, un être parle, et se joue la tragédie de l'humaine comédie humaine. Notre finitude devant nos yeux, un mystère du vivant plus grand que tout. 

La déviance qui se place, peu à peu, dans ses expressions multiples.

L'anorexie, une maladie qui a la particularité de ne pas être univoque.

Xavier pommereau dit :

"On se saisit de l'anorexie par un bout, mais elle échappe toujours. On ne peut pas la coincer dans une catégorie. Elle est insaisissable. Le miroir ne sert pas aux femmes malades à se regarder, mais à se "vérifier"."

Comment se fabrique la maladie ? Les déviances qui s'expriment par le corps ? qu'est-ce que l'image du corps ?

L'adolescent qui va bien reste dans l'écart de conduite. 90% des ados vont bien.

L'adolescent qui va mal  est celui qui est dans la rupture, dans la cassure, dans la déchirure, dans la coupure. C'est celui qui va fuguer, se scarifier, s'alcooliser jusqu'au coma, faire des tentatives de suicide...

Il lui faudra s'infliger des blessures qui soient visibles, s'éprouver dans des sensations fortes. Là, il y aura gravité et urgence de soins."

 Xavier Pommereau distingue six facteurs marqueurs de gravité : l'âge d'apparition et la précocité des troubles, le cumul des différentes formes de rupture, intensité de la conduite, la répétition de ces conduites, l'inversion par sexe et enfin le critère de l'atypicité.

Par la répétition des conduites nocives, ce n'est plus l'être qui exprime sa volonté, mais le corps qui décide.

Dans la dangerosité de la conduite explorée. 

S'il faut à l'ado échapper à son angoisse, à l'intérieur de soi "à feu et à sang", il ne fuguera pas forcément parce que les rapports avec les parents sont mauvais, mais pour s'échapper à lui-même et se faire reconnaître dans son altérité. Que serait le jeune fugueur qui ne serait pas recherché ? Il n'existerait pas, il n'existerait plus. Où serait-il alors ? Si l'autre ne réagit pas, c'est donc qu'il abandonne...

Les garçons se scarifient peu. Ils tapent, se tapent, tapant la peau de la société en taggant les murs, frappent et se battent... pour que l'ecchymose se voit.

Quant au critère de l'atypicité, suffit de s'imaginer un jeune garçon adolescent qui se scarifierait au cutter une croix gammée sur la joue...

1 sur 2 des ados garçons qui se scarifient sont des ados dans une souffrance psychique grave. Ils seront repérés, généralement plus tard, évoluant dans des formes de schizophrénie.

Claire Seriès est venue éclairer les paroles de Xavier Pommereau par ses observations chez les femmes adultes anorexiques, dans leur parcours de vie, leur vie de femme donnant la vie, la maternité vécue comme une promesse mais souvent la rechute anorexique après ; la guérison n'étant donc pas avoir une sexualité, des enfants et...

Non, la guérison rassemble des facteurs multiples reliés tous au vivant et fonctionnant tous en liens les uns avec les autres.

Gérard Ostermann cite Edmond Jabès : "Il n'y a rien de moins évident que l'évidence."

Cet après-midi, j'ai senti quelque chose de l'intelligence humaine.

Un questionnement,

 toujours un questionnement à l'oeuvre, engagé, vivant.

Pour le vivant.

Toujours un questionnement.

 Du film Urga, je passe à ce livre "Liquide" de Philippe Annocque.

Je ne sais quels méandres de la pensée m'y ont conduite.

Peut-être toi, une vague idée de ce qui se perd et se tord comme un linge,

"ce glissant désir rincé, disparu par le rond obscur de l'évacuation."

Je n'ai pas fini le livre, mais allez savoir comment ça prend, le liquide des mots, la liqueur de la langue qui coule, un clapotis du dedans, un goutte-à-goutte infiltré des sensations de ce qui a eu lieu, avant.

Avant quoi ?

Avant que le souvenir ne devienne souvenir et se transforme,

forcément se transforme, en images fluides, floues et fluides.

Une netteté de l'instant de l'eau de vaisselle dans l'évier de la cuisine,

du fleuve aux flots opaques,

des flaques dans une cour de récréation,

un avant-goût de la mer pour le salé des larmes silencieuses de l'enfant gourd...

Des superpositions de liquides jusqu'à la décrue des pas, des passants, d'un corps parfois, sous une douche, pendant la saisons des pluies qui vibre lent et tant rêveusement...

Un roman, un drôle de roman surprenant et magnifiquement écrit, mené on ne sait pas comment pour nous inonder d'une sorte de poétique sous la peau.

Une surface de l'eau grossie sous la loupe de Philippe Annocque, tantôt sale, tantôt irisée de vert et de bleu, traces d'essence, un kaléïdoscope sur le trottoir qui répand ses transparences molles. 

"Liquide" par Philippe Annocque, Quidam éditeur

Je passe en voiture sur les quais.

Et j'espère que le feu passera au rouge.

Attendre.

Regarder cette beauté, la statue "Les trois grâces" de la place de la Bourse.

Une harmonie de la forme et...

... un rien de mélancolie dans le regard, qu'on ne sait pas d'abord, quelque chose qui ressemble à une absence au concret du monde, une séparation en soi, dedans et dehors, une abstraction de l'eau pour une ligne de flottaison  vague au centre de la pupille.

Un bonheur pour l'oeil !

Une grâce.

Une amnistie des tensions.

Parce que ce mot se tend et se détend. Un élastique de la langue friable.

Une grâce rendue, grâce à Dieu, qui nous fera grâce.

Qui apprendra le pardon.

La faute non commise qui sera pardonnée !!! Gracieusement, s'il vous plaît.

Ou bien,

la faute , faute ! faute ! non commise,

et quand même,

le coup de grâce,

qui achèvera la bête à terre.

La grâce mise sur les barreaux de combien d'échelles ?

De combien de ciels bas et si lourds ?

De combien de beautés dans mon azur, je voudrais ça pour moi,

s'il en reste un peu ? 

"Absoudre le poivre purulent" m'avait écrit Jacques au dos d'une carte, avant son suicide.

Et voilà que j'entendrai quelque chose à ces mots, une manière d'excuse de partir, de le devoir, pour se pardonner quoi ?

Se donner la mort et se gracier en même temps, serait-ce possible alors ?

Pour toi.

La mystique de la grâce

et tout ce que tu voudras, ami,

pour les beautés de la vie,

Keith Jarret qui coule sa musique,

un duduk d'Arménie si tu préfères,

une fontaine sur une place,

le vent dans tes cheveux qui broussaille

et rien d'autre.

Seulement l'essentiel qui vaille tes justes notes.

Un état de grâce qu'on sait.

Qui se promène de l'un à l'autre, entre nous.

Dans les toiles de Botticelli, les Grâces accompagnent parfois Vénus. Une forme parfaite posée sur sa conque, la beauté personnifiée.

Les Grâces, elles, dansent leur ronde à trois et leur danse révèle autre chose que la beauté, plutôt l'idée d'un don (celui de soi, celui du monde, celui des âmes) qui circule entre l'oeuvre et moi qui la regarde. Et ce qui est donné,

c'est la grâce elle-même.

Se perdre alors dans les grâces du matin... Celles du soleil vers les deux heures où le champagne bulle rose sur la langue... Celles du soir qui vient dans une noisette de l'écureuil...

 Celles de la nuit, de mes pèlerinages de la nuit, belle, inquiète et pardonnable.