Le blog de Brigitte Giraud

C'est une question de territoires ?
de lignes brisées ?
Non, de frontières floues.
Le malentendu ou la frontière molle...
Des billes d'humeurs élastiques ou un fil barbelé en couronne sur l'émail des dents, (et ça grince et ça crisse) qui se barrent en longues bandes noires, un chewing-gum réglisse dans la bouche.

Je ne parle pas de politique migratoire, on sait bien que celle-ci ne tolère rien et qu'elle agit selon des règles fixes et son intransigeance.

J'invente ici la frontière floue du malentendu,
ce qui se noue dans l'air, en l'air, l'air de rien,
dans le malaise, le mal dû, peut-être ?
dans ce qui n'a pas lieu d'être mais qui est,
dans la porosité des mots aux naïvetés blettes,
dans l' idiotie crasse de ce qu'on ne prévoit pas...

Dans "L'éducation sentimentale", Flaubert écrit ceci, qui a inspiré ce billet et ce concept que je crée, ici, devant vous, et tout de suite et que je développerai plus tard, la frontière floue des malentendus :

"T'es une idiote, oui, avec tes manières d'amour de la terre entière et tes mines de crayon à cahier dans la terre, qu'une insolente à gifler à la règle, qu'une mignonne à étoiler d'un lys chauffé à blanc sur le sein et au fer, t'es qu'une idiote, ma fille, à croire que la vie est un exercice de style à la plume, quand elle est sa propre tache sur le buvard gonflé des malentendus et des amours mortels.
Elle avait l'air idiote en effet, ce livre à la main, dans lequel elle lisait d'autres mots que ceux qui noircissaient la page, voyait des dessins qui ne s'y trouvaient pas ;  des images heureuses qui n'illustraient rien, sinon son désarroi et un coeur aveuglé, un homme dans son dos, croyait-elle, qui disait "J'en sais rien" quand il en savait bien quelque chose de l'histoire, c'était pas possible autrement."

Mon histoire de concept est bien sûr une boutade. Cela peut paraître bien prétentieux de ma part à ceux qui ne me connaissent pas, ou mal. C'est un jeu, pas dupe de lui-même. Ni plus, ni moins.

Je voulais inspirer la métaphore, moi, m'élever dans les hauteurs humaines, non par excès d'orgueil, mais dans une sorte de souveraineté personnelle, une grandeur intérieure qui ne demandait rien à personne, une exigence de moi-même.
Etait-ce présomptueux de ma part ? Non. Non !
Un engagement entre moi et moi, vous voyez.
Bien que la formulation démente sans doute l' intention, vouloir inspirer la métaphore ne me paraissait ni prétentieux, ni outrecuidant, en regard de la perfection que je me réclamais d'effleurer à défaut d'atteindre, et de cette méfiance que j'ai continûment de moi-même.
A dire vrai, je trouvais même ça joli, ce "vouloir inspirer la métaphore". J'en étais assez curieuse, de cette inspiration-là.

Puis voilà que cette singularité arrive, bouscule la donne et les repères vacillent sur leur socle.
Je m'interroge.
Je me regarde, les yeux  au-dedans de mon crâne. La conscience tenue, oui. Conscience tenue.

Dictionnaire Le Petit Larousse, page 648 :
Métaphore : n.f. RHET. Procédé par lequel on transporte la signification propre d'un mot à une autre signification qui ne lui convient qu'en vertu d'une analogie, d'une comparaison sous-entendue (ex : la fleur de l'âge, la lumière de l'esprit, brûler de désir, ficelle au sens de "pain", etc...)
Métaphore morte : métaphore lexicalisée, dont la qualité figurative et poétique n'est plus ressentie.
Métaphore filée : métaphore longuement développée par une suite d'associations métonymique.

La "métaphore morte", je l'ignorais jusqu'à tout de suite. Je l'ignorais, vous dis-je.
Mes déploiements d'exigence étaient-ils donc vains ?
Manqueraient plus qu'elles meurent, les métaphores, qu'elles s'y mettent, elles aussi, à fleurter avec quoi ? 
des racines de pissenlits ?
Pas assez grandioses, ces pauvres herbes qui verront jamais les lumignons de la langue, ces lampes fabuleuses, les rampes de la scène et les étoiles au firmament.

Les événements ont toujours sur moi une charge "en trop", une surcharge en quelque sorte, tant  leurs juxtapositions m'apparaissent étranges et me semblent relever d'une imposture.

Pourquoi une image viendrait-elle s'inscrire dans une autre et en évacuer le sens par l'intrusion du sien ?
Les deux images ainsi mêlées, les deux sens ainsi bousculés et peut-être antagonistes, donneraient alors un autre dessin insensé, baroque...
L'une uni à l'autre sans pour autant y consentir, un mariage forcé on peut dire...

Ainsi vont, vont, vont tous les événements.
Ils se mélangent si vite !
et à tant vouloir les isoler, considérer l'un puis l'autre, puis l'autre ensuite, j'ai la sensation de passer un temps fou (fou, c'est le mot, pour moi-même fou et éreintant !)
à malaxer les choses,
à m'attarder infiniment,
à comparer,
à observer,
à ne rien comprendre de "ce vouloir absolument" tout secouer dans le panier à histoires, de ce brouillage des ondes qui allumerait alors toutes les ampoules, jouerait de toutes les fréquences pour un son inaudible et un monde sans mélodie.

Un monde sans mélodie ? Oui, un monde sans plus d'échos, sans rien qui puisse rebondir sur les oreilles de nos murs, sourdes de ce bruit infernal et trafiqué. Une sorte de fond sonore, tellement sonore, tellement vide !
Le hurlement du monde peut plus s'entendre dans ce vacarme...

Et moi, je veux en saisir la musique, retenir le chant du gitan dans la rue, à cheval sur sa guitare, des pierres plein la gorge.

Depuis longtemps, je me serre la tête à deux mains à tenter de dénouer le "maintenant" et "le tout à l'heure", vous voyez, afin de ne pas tout mettre en vrac dans mon sac, donner des reliefs, des hauteurs à ce qui paraît si petit, si peu "considérable" en regard de la profusion des géographies tout autour.

Il y a longtemps, je trouvais cette idée de juxtaposition tout à fait indécente, intolérable, hideuse.
Comment telle chose avait-elle pu avoir lieu en même temps que telle autre ?
Moi, moi dans tout cela, où étais-je ?
Quel espace était donc ainsi réservé à chaque être pour tenir dans ce chaos ?
La souffrance, ici, ne pouvait habiter à côté de la jouissance, là, juste là.
Rien n'allait avec rien.

Non, rien ne va avec rien. Jamais.

L'idée de juxtaposition des choses, de l'empilement des données serait alors une pensée vaine, tirée de mon irréalité interne ?
Non,  pas tant que cela, non !

A lire les commentaires qui s'écrivent et que, d'une certaine façon, j'invite à ma rencontre, à vous entendre, vous tous qui venez dans ma maison, à vous deviner, à tenter de saisir vos existences derrière l'écran comme je le suis moi-même à cet instant, je me dis que j'ai bien besoin des autres,
de toi qui me lis,
de ton reflet sur ma vie.

N'en déplaise à Schopenhauer qui voulait se retirer de la foule humaine pour mieux l'observer s'agiter,
n'en déplaise à Céline, l'atrabilaire si peu amoureux du monde des hommes, n'en déplaise à Cioran qui réglait un sort de combat à l'existence,
moi, (n'en déplaise à moi-même !) j'ai besoin des autres.

J'ai beau de défendre des discours qui m'importent si peu, moquer ces mots vains entendus qui ont blessé mon coeur, me gausser des bêtises avec lesquelles il faut quand même cheminer...  j'ai besoin des autres.

Dire mille fois que ce qui existe est ce qui réside dans le clapotis de la pensée...
Donc dans quelques clés que j'essaie d'utiliser pour ouvrir des portillons qui donneraient sur des soupiraux, donnant sur des jalousies, donnant sur des meurtrières, donnant sur une arrière-cour ouverte sur l'océan, des vagues à n'en plus finir, un remous fabuleux de rouleaux liquides et mousseux, des algues ou, c'est pareil, des idées tirées du fin fond de ma plage instable.

A moi, l'eau de mon sang lavée ravinant mes troncs d'arbres pas morts.
Pourtant quoi ? j'ai besoin des autres.
Et de leur vie et de leurs veines, de leur intelligence, de leur fragilité, de leur humanité, de leurs bonheurs et... même, même de leurs trouilles bleues.