Le blog de Brigitte Giraud

Un rien, même un rien...

Qui irait avec soi. Donné. Offert.

Un rien, même un rien, tu vois.

Ce qui manque. Ce qui manquera toujours. 

Parce que le manque, c'est toujours l'Autre. Je l'appelle comme ça. Un livre, un vêtement,  un truc dont on n'a pas besoin, c'est l'Autre.

C'est là notre faiblesse. Malheur !

Même à Paris. Surtout à Paris. Tout est toujours prétexte.

Prétexte à manquer de capacité à supporter le manque.

Aucun pouvoir de nos petites existences ne sera augmenté.

L'objet principal sera toujours ailleurs, mais où ?

Reste à savoir cela.

J'improvise ce dialogue entre Baruch et Sigmund  :

- C'est la prise de conscience de sa petitesse qui donnera pouvoir sur sa vie, dit Spinoza.

- La seule prise de conscience intellectuelle n'est pas suffisante, dit Freud.

Foutu pouvoir !

Celui d'envoyer l'autre dans ses ramures,

rame, rame, rameur, ramer,

ramures au vent qui bouge et des feuilles

des racines,

sorties de la terre des Nausées.

J'aime mieux une musique dans ma tête et des moments très doux

sur la plage d'un port,

ici ailleurs

et j'écoute la Lisa

"pour disparaître sous l'échelle"

on ne sait plus ce que ça porte, -malheur bonheur ?-

Après tout on s'en fout...

Philosophie du bonheur,

ça écorche quand même !

y'a qu'à regarder à droite et même à gauche,

la misère qui pousse, qui pousse

et ceux-là qui le feraient exprès d'être des miséreux...

alors ça fascine,..

ca me fascine,

ça me va mieux

sans, voilà !

ça, je ne sais faire avec.

Je tricote quelque chose que je ne sais pas quoi ailleurs,

je dis autrement, pas ça, je ne sais pas faire,

Pas quoi faire avec ces mots-là,

y'a qu'à regarder autour,

ces mots ne fonctionnent plus, on dirait,

je ne sais pas quoi en faire.

Le bonheur, une clé et un mot de passe,

quelqu'un au bout du mot de passe,

ça passe,

quelque chose...

Le reste, j'ai pas la traduction

et j'y vais pas "par pied".

Le bonheur,

quelqu'un qui rassure au bout du fil.

Un gilet noir dans un papier vert et des tonnes d'amour.

Le reste,

j'ai pas la traduction

et j'y vais pas "par pied".

Elle m'a dit "la vie est vent". Une femme syrienne, poète, m'a écrit cela : "La vie est vent". Comme je sens cela ici !

Tout bouge.

Tout demeure.

Les rues, les gens, les gens dans les rues, moi là.

Va-et-vient des êtres. La lumière en ardoise.

- Du plein et du vide ?

- Du plein et un espace pour le silence. Des pauses.

- Des poses ?

- Oui, poser... Le film veut cela. L' histoire contée de ce qui s'attend.

- Ceux-là, oui. Ceux-là sur les images...

Jour de l'été. 

Eté, du verbe être.

Eté et sera.  

Eté a forcément un prolongement.

Plusieurs.

Pour chacun une musique. La sienne.

En dépit de tout, la sienne !

Une liberté devant une nécessité de sa musique.

Parce qu'on est un,

et plusieurs.

Demain. Capital !

Funambule en attente.

Une musique en attente.

Une harmonia mundia en attente.

Je l'entends déjà. Un peu.

Quelque chose de l'air.

Quelque chose dans l'air.

Qui se prépare...

La magie du flamenco me saisit toujours.

Fascination du talent de la danseuse.

Alors j'observe les doigts, les mains, les mouvements de la tête en contrepoint du corps...

J'ouvre les yeux et je suis portée...

Aujourd'hui, samedi, j'ai 18 781 jours de vie, les nombres aussi sont parfois des palindromes.