Le blog de Brigitte Giraud

Voilà la contrainte du  Défi n° 42 :

Le portrait de mon maître ou de ma maîtresse  

"On dit souvent des animaux de compagnie

qu'il ne leur manque que la parole..."

Pour ce défi, laissons-les s'exprimer et dépeindre leur quotidien,

en dressant le portrait de leur maître ou maîtresse adoré(e).

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Je lis, je lis  cette contrainte et je me dis que nous sommes tous des animaux parlants .

Donc je me sens en liberté de faire vivre des hommes et uniquement, considérant que nous sommes tous des êtres de compagnie, des autres et de soi-même.

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 Je te pense depuis ce bord de mer. J'aurais pu dire je pense à toi,  mais non, ça me laisserait plus à distance, plus loin de toi, dans ce temps qui ne te porte plus et que ma vie prolonge.

Je serai, je le sais, toujours en retard sur toi-même.

Je me regarde dans un miroir et j'essaie d'y deviner un éclat dans l'oeil, une ressemblance, un coin de la bouche qui nous serait identique, une filiation sous la peau. Je perçois une ombre et je ne sais pas dire si elle est en coïncidence.

Deux grains de beauté nous tiennent lieu de rencontre. Placés au chaud du coeur. Un relief de toi imprimé dans ma chair. Un choc qui me revient parfois, la nuit.

J'entends encore le muezzin par-dessus la baie d'Alger et mes bras sur le balcon dessinaient l'anse des tiens, il y a plus longtemps que cela, dans un temps où tu étais tout juste un plus vieux que moi.

"On a été jusqu'en bas de la page ", je baragouine. As-tu été, qui sait, emporté par une histoire d'amour, là-bas où tu as eu peur. Tu as sans doute eu peur, non ? Parce, toujours, les hommes ont eu peur. De l'eau, des grands voyages, des orages et  de la peur-même, qui nous prendra sans qu'on la reconnaisse tout de suite.

Un blanc sur la page qui va jusqu'en bas,

jusqu' à la signature de qui on est.

Quand il est si difficile, mon père, de parler de soi-même !

                                                                                                          C'est un joli nom Quiela ! Il désignait Angelina Beloff, une jolie peintre, russe comme Diego Rivera était mexicain. 

Ils vécurent ensemble sept années à Paris. Certains disent dix ans. Sept ou dix, quelle importance après tout, ils s'aimèrent passionnément, accompagnés par leur création. Diego Rivera repartit au Mexique et sa Quiela devait le rejoindre quand elle pourrait se payer le voyage vers ce pays de lumière.

Elle parvient à venir au Mexique en 1932, treize années de misère après Diego.

Les lettres qu'elle lui écrivit restèrent toujours sans réponse.

Angelina Beloff ne chercha pas Diego Rivera. Elle ne voulait pas le déranger dans sa vie neuve (avec Frida Kalho peut-être.)

Mais l'effroi me prend tout d'un coup quand je lis cette phrase:

"Lorsqu'ils se rencontrèrent à un concert donné à Bellas Artes, Diego passa à côté d'elle, sans même la reconnaître".

Elena Poniatowska, écrivain mexicain, écrit là un livre de lettres imaginaires envoyées par Quiela à Diego. Un bijou. Depuis sa parution en 1978, il est l'un des livres les plus lus au Mexique. A découvrir comme il fut écrit : passionnément !

Paraît que c'est la journée de la gentillesse aujourd'hui. Jour avec ou jour sans...Plutôt un jour sans moi. Où est-elle passée la "gentillesse" ? Dans quel trou du soir est-elle tombée ? Je ne la cherche même pas. Incherchable, la gentillesse. Elle est ou elle n'est pas. Elle est donnée dans un élan. Tout est dans l'élan du don,  en quelque sorte. Oui je sais,  on dira que ça fait aussi niais que "plaisir d'offrir, joie de recevoir", en tirette dans les foires. Tiens ! Je me souviens de cette bague qu'un galopin m'avait offerte, la mèche en épi et les yeux en capilotade : un bel anneau de métal rehaussé d'un coeur rouge vif. Une préciosité inouïe de mauvais goût et d'infinie tendresse, un coeur que je ne savais pas que "ça" pouvait battre pour moi.

Ce "jour gentillesse", Jour sans moi ! Un trou de souris me conviendrait.

Quand finalement rien ne tourne pas rond !

Et c'est toute une spirale qui crée un mouvement descendant dans les chaussettes, et on ne peut arrêter cette force de Coriolys.

Faudrait être un colosse. Je ne suis pas un colosse.

Un coup derrière les oreilles qui se prend dans un fourré, au coin d'un bois.

On prend un chemin tranquille, mais on n'a pas tenu compte des ornières, des ronces, qui s'accrochent, qui s'aggripent et écorchent.

Paraît que depuis hier 00h01, c'est la journée de le gentillesse !...

Ca change quoi ? A quoi ? Change rien. Rien à rien. Juste à se dire qu'on l'a ratée, cette journée, qu'elle nous est passée à côté, sans nous voir.

Est-ce à ce point que je suis transparente ? Elle m'a pas vue, la mauvaise !

La journée de la gentillesse est une garce  ! Elle   se réunira pour un bilan, c'est certain. Elle en tirera des conclusions. Elle saura dire, comme c'est couru par avance, que les objectifs ont été atteints, que l'homme, grâce à elle, a accompli un grand pas en avant, que la réussite est totale, aussi bien sur le plan inter-professionnel que sur le relationnel, sur l'amoureux, le filial, le familial, le fraternel, le marital, le conjugal, le verbal, l'orthographique et j'en passe...

...Et derrière tes yeux,

il y a des visions,

des mirages,

des rues où tu marches,

des géographies où avancer,

seule,

seule,

seule, hélas !

Ma soeur,

seule enfin ! 

Derrière tes yeux,

une désespérance 

à l'arraché de ce à quoi tu croyais, 

des beautés que tu voulais,

des mots qui étaient de ta langue. 

Ton souffle coupé, et ton regard, 

qui  surprendra,

qui surprendra encore celui du vent dans tes voiles à recoudre,

et qui tremblent.

Tu traînes après toi ce qu'on t'aura laissé,

une peine indicible, 

les mots n'y tiennent plus.

Tu retournes dans tes pas des images.

Tu as toujours pensé qu'on voudrait t'y suivre,

accompagner le chemin de ton sang.

Derrière tes yeux, une braise est entrée. 

Tu frissonnes d'en chasser la cendre...

On me parle, j'écoute, je suis attentive. Tout m'intéresse quand la personne qui parle m'intéresse. C'est une perception d'elle qu'elle me donne. Un regard. Le sien. Même si le sujet de la discussion est banal. C'est ce regard qui m'intéresse. On ne peut pas couper un regard.

L'écouter, c'est regarder où elle regarde. Voir son paysage. Le vouloir. Pas imposer le mien,  qui serait plus important, sans rapport à celui qui m'était offert d'entrevoir.

Ce n'est pas affaire de sujet, (d'objet d'une discussion), mais du sujet, (de la personne).

 Je m'interroge sur ce que veut dire" couper quelqu'un".

Quelqu'un me dit : "Quand ça ne m'intéresse pas, je coupe."

Mais c'est quoi ce "ça" ? C'est quoi qui n'intéresse pas ? C'est le sujet (de la discussion), ou le sujet (la personne) qui se trouve alors coupé ?

Les mots ne signifieraient plus rien, poussés par-dessus une rambarde, cloués sur le vide qui devient le sien, dans lequel alors on ne peut que tomber sans fin. Pas de filet de protection, pas de rattrapage.

Et si "ça ne m'intéresse pas" se traduisait en  "tu ne m'intéresses pas" ?