Le blog de Brigitte Giraud

Le grand sac noir est sorti, il baille sur la mezzanine. Il attend. Pas une valise, un grand sac à main en somme.

Un pantalon, quelques hauts, des affaires de toilette, une jupe peut-être, oui. Un carnet sans spirales dans mon autre sac à main.

La parenthèse est entrevue. Quelques jours, pas longtemps, non, Paris au bout des voies, dans l'air bleu du matin, l'air bleu que je croirai mentholé et ce sera les hydrocarbures qui seront suspendus par le froid à hauteur de museau. Ce ne sera pas moins poétique. Parce que la poésie est affaire de regard brossé sur les ponts, les lignes et les bancs. Et dans quelques visages.

Rimbaud casse les murs. Le temps est un élastique, tac !  Trop court, trop long, qui revient à sa forme informe initiale, qui ressemble à une immobilité pâle.       Une musique zique dans les oreilles,   quoi ? c'est le train qui avance, qui arrive, un taxi, une présence, et c'est la tienne. Le moment X de l'apparition, petits cheveux, une mèche à la rebique, en roulé  boulé, un frou frou qui chicane le vent.

Chock, c'est chic ! Et ça déborde de partout.

 Je sauve tes messages. Toujours. Parfois avec du retard.

Mais "sauvé", c'est sauvé, oui !

Les bâtons de la roue s'effritent et tombent en petites baguettes de rien de tout.

J'ouvre l'oeil et je fais fonctionner "les tambours de la pluie", le titre d'un livre d'Ismaël Kadaré, tiens ! Une histoire qui se passe en Albanie. Je revois des routes de campagne désolées et des friches, une ruine de la terre, un couple emporté par l'histoire de la terre et ses trous.

Mes tambours de la pluie sont les allers/retours des hommes,  éperdus d'un Nord perdu, oublieux du chemin. Tu en parles très bien, toi.

Des ces pas incessants pour troubler le silence. Les mots en déséquilibre du fil.

Et l'univers, d'un coup, qui ne peut plus se ressentir dans son immensité. L'infini a-t-il des limites, si on ne veut  plus y penser ?  s'il n'est plus dans aucun imaginaire. Même peut-être que lorsque l'imaginaire n'est plus, il devient alors inconcevable de rester là

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J'ai toujours aimé les papillons !

Souleymane Diamanka a grandi dans la cité des Aubiers. Il a été l'élève de Dominique Boudou.  Son disque "L'hiver Peul" est une merveille poétique dont est extrait ce fragment.

Un chemin de vie,

de ma vie, de nos vies...

Oui, tu as raison. On se rejoint encore.

Pour tous les êtres sur cette terre, il s'agit de prouver son existence,

du neuf, toujours, pour son unicité.

Voilà, on se dit : "Je suis, moi, une et indivisible, je vis, je bouge, et même, il ne m'a jamais plu d'être habillée d'un avenir préfiguré, de contraintes qui ne demandaient pas mon avis, surveillée par  un allumeur de réverbères qui faisait parfaitement son  boulot d'allumeur de réverbères, avec pour tout credo : La consigne, c'est la consigne ! "

La loi m'assomme, me fatigue, me rompt. Je hais la Loi, avec sa grande aîle majuscule, quand elle casse et assujettit les êtres. 

J'ai peut-être encore trop de jeunesse en moi, qui sait ? A m'insurger contre des moulins écroulés. 

Alors, je ne peux que souscrire à ce que tu dis, ce "vouloir s'emparer de la vie". Maintenant et tout de suite. Parce que "l'avenir dure longtemps", quand la balle des jours a perdu ses rebonds ...

Tout ce présent qu'il convient de prendre...

...mais il est des moments où je ne peux aller plus vite, aller plus loin... Comment dire cela sans banaliser la pensée ?

Voilà, Camus me fait signe, il parlera à ma place.

" Parfois, tout ce qu'on propose est de décharger l'homme du poids de sa propre vie. Et devant le vol lourd des grands oiseaux dans le ciel de Djamila, c'est justement un certain poids de vie que je réclame. Le reste ne m'appartient plus."

On ne sait plus bien l'aiguille sur la balance,

quand on sait ce que pèse la vie,

dans ce peu.

On s'en revient pourtant,

 une folie à la renverse. 

Et le monde plein les mains.

   Dans l'éphémère de nos vies,

   écrire dans la fumée de ta cigarette,

   un fragment de cendre chaude,

   la trace de tes mots,

   une incandescence

   au creux des mains.

Les lieux en juxtaposition des êtres...

D'abord, de grands calques sur des visages, où la transparence est altérée.

Il pleut parfois.

Sur la vitre de la réalité, de longues gouttes glissent à la verticale tordue,

la perspective des places en est toute déviée, tu vois.

On croit alors ne pas se souvenir à  enfouir loin en soi une lumière.

Il suffit de quelques mots pour que reviennent des images.

Celles d'une place,

le dessin d'un corps qui bouge,

quelque chose qui tremble.

Peut-être sommes-nous là pour attendre toujours quelque part ?

Un errant de soi-même,

et puis d'une autre,

d'un autre

qu'on ne quittera plus.

La botte de foin, un jour, sera épuisée de son aiguille.

Place des Vosges...

"- Tiens, il y aune fontaine ?

- Les places en ont toujours à s'en crever les yeux, pour un jour les reconnaître."