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20 décembre 2012 4 20 /12 /décembre /2012 20:00

 Il pleut depuis des jours.

La fenêtre a des rebonds de lumière dans ses néons de verre.

Les fauteuils ont aligné leurs bras sur le silence. La salle d'attente attend. On croirait que tout s'est arrêté.

Cependant,... j'entends dehors les talons d'une femme enfouis dans les phares d'une moto. Disparaissent dans un trou du soir, plus loin, nulle part. Où donc ?

On pourrait inventer : la porte qu'elle poussera et la chambre, un couloir, un chat sur un coussin blanc, une lampe allumée, des fleurs dans un vase, un visage gracieux, un sourire, pour elle, des baisers doux, des baisers fous, courant, courant...

J'aime tant être charitable avec les rêves !

 

 

 

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19 décembre 2012 3 19 /12 /décembre /2012 20:14

Reprenons nos marques doucement, calmement.

Marque, ou marche ?

Virée de la PhotoQuiBouge pour cause de racisme, moi ? On m'assure que non. Alors... Alors quoi ... J'aurais préféré finalement. Parce qu'alors c'est pour quelle autre raison, hein ? Pour ne pas être dans la pensée unique des staliniens façon Bougel ? Oui, voilà, c'est ça !

Alors, alors...

J'enrage de tous ces merdeux qui se croient intelligents parce qu'ils gueulent et évincent, coupent les têtes, sans barguigner, sans honte, sans se poser de questions, les enfoirés !

de tous ces suiveurs qui suivent (parce que c'est mon ami, alors hein, tu comprends...)

de tous ceux qui enfoncent, parce que c'est leur rôle d'enfoncer et de suivre, qu'ils n'ont jamais su faire que ça sans doute,  ils ne le savent même pas, les nullissimes !

de tous ceux qui ont la parole comme ils ont le pouvoir, et qui en jouissent, Dieu qu'ils sont affreux quand ils s'imaginent être des héros, (à coups de frat, on rigole Camarade !)

Colère ! colère ! colère !

- Vous avez vu l'article de Guillebaud ? C'est tout à fait ça qui se passe en mode réduit. Une caricature de ce qui se passe.

 

 

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17 décembre 2012 1 17 /12 /décembre /2012 15:24

De penser à.  Cette façon de.

Il n'est rien de mieux que la pluie qui bat.

Sur les draps du crâne. Toc toc, ça fait, multiplié par dix et par cent.

Cette façon de penser

parce que j'entends un chien qui hurle.

Cette façon de chien de penser à.

 

Dans une capsule Heineken,

Andie Warhol sort de la Factory.

Ca recommence à l'infini...

 

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16 décembre 2012 7 16 /12 /décembre /2012 19:26

Si on faisait silence...

 

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"Dans le silence de la mer,

il y a comme un balancement maudit

qui nous remet le coeur à l'heure..."

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14 décembre 2012 5 14 /12 /décembre /2012 20:21

Un nouveau lieu d'exposition à Bordeaux : l'Atelier d'Eco Solidaire, la Recyclerie.

Un espace immense, à Bacalan, la Garonne pas loin, les yeux tournent en tous sens et s'étonnent. Le détournement des objets récupérés, retrouvés, réinventés est la pierre angulaire de cette démarche vivante et sensible.

"Objets inanimés, avez-vous donc une âme ?" Eh bien, oui. Je réponds oui à Lamartine.

Acteur du développement local, la Recyclerie collecte les "déchets réemplotables", valorise les matières, sensibilise aux gestes respectueux de l'environnement.

14 décembre 2012. La Recyclerie créative accueille des artistes pour la journée du samedi 15 décembre.

Bijoux, mobilier, accessoires, décoration... composent une palette éclectique, estampillée du seau de l'originalité et de l'inventivité.
Je participe avec mes créatures à cette événement à l'initiative de Nathalie et de Fabrice Kaïd.
Marché Eco Créateurs, 6 rue de la Motte Picquet, Bordeaux
05 56 10 46 19
www.atelierdecosolidaire.com

 

 

 

 

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12 décembre 2012 3 12 /12 /décembre /2012 22:40

Parce qu'une date comme celle-ci ne se reproduira pas de sitôt...

Les dates ont une force terrible. Collante.

Sentimentales toujours, enveloppées dans hier,

elles jargonnent infiniment leur litanie,

enfoncées loin en nous, une épée qui déchire...

C'est un visage, des odeurs, un silence obsédant le présent et voilà que le futur s'en mêle.

On ne se défera pas de ce jour-là, on le sait, on se dit qu'on le sait,...

de celui-ci non plus ...et la fenêtre reste pourtant ouverte, on ne s'en défera pas...

On pense à se regarder dans le miroir, cette eau qui creuse en nous.

On sait bien que tout se percute en nous. Se répercute. Un écho.

On prend soin alors d'isoler un seul jour, un seul...

Comment on est avec un seul événement à porter, dans une date ?

Quand même, tout s'engorge

parfois.

 

 

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11 décembre 2012 2 11 /12 /décembre /2012 20:54

"Les mots bleus", c'est un café librairie. Un repère repérable. 

Où se retrouver, c'est facile.

Au centre de la ville. Au beau milieu de ce que l'amitié signifie. Exactement là.

L'écriture en compagnie. Les mots ...bleus pour chasser les moches, tous les moches.

Papillon cadeau et un sac pour y mettre à l'abri notre chant.

Et puis cette étiquette,

pour un souvenir du jour,

ce que nous savons bien

à quoi nous adosser.

 

"Sois humble,

car tu es fait de boue.

Sois noble,

car tu es fait d'étoiles."

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9 décembre 2012 7 09 /12 /décembre /2012 10:27

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Mémoire vive

Oulipienne

Près d'un lac

J'imagine un lac

Avec du brouillard

Dans son épaisseur

... tes yeux

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7 décembre 2012 5 07 /12 /décembre /2012 16:05

 

 

Come on ! Take my way ! Cambridges's arms !

Je suis emplie, c'est comme,

venue de loin,

une  étoile qui danse,

d'une palpitante origine.

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4 décembre 2012 2 04 /12 /décembre /2012 01:12

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ce qui éloigne de la mauvaise folie douce,

des rapports oublieux avec des êtres qui nous sont nocifs, pour autant qu'ils le sachent eux aussi également,

oublier le vocabulaire de la bêtise et de la vulgarité (ça va ensemble assez souvent)

aux souvenirs qui ne tirent pas sur l'estomac, pan ! sinon je sais bien que tout se resserre au-dedans de moi,

faire ce qui nous semble juste et intelligent,

aimer ceux qu'on a envie d'aimer, et en particulier...

écouter des musiques qui font du bien, juste ça, et les choisir selon l'humeur et la couleur de nos vêtements,

s'émouvoir de ce qui peut paraître très naïf,

la libre circulation de mes désirs, mes mots sur un bout de papier,

un geste à ton image sur un écran, 

un coeur dessiné avec les doigts en réunissant pouce avec pouce, index avec index,

la douceur qui n'est ni défense, ni méfiance,

une taie d'oreiller fraîchement lavée et passée sur un oreiller dans lequel niche l'odeur de ta peau,

ma jupe violette qui volète.

 

 

 

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