Donner mon regard sur le monde, ce qui me réjouit en cela que c'est la seule chose possible de faire.
Une encre avec laquelle écrire. Vient d'où ? D'anciennes blessures, va savoir !
Un genou écorché quand tu étais petit et tu avais saigné.
Pleuré en silence aussi.
Du gravier avait tapissé la plaie qu'il avait fallu nettoyer, lisser, du mercurochrome par-dessus qui parlait tout seul de ce que tu venais d'endurer.
Un sang dans le mouchoir.
Le coeur tisse,
tisse ses pulsations et ses blessures.
Tissu, bandage, pansement, une gaze douce comme un papier de soie.
Papier où écrire. Sans tricher, toi tout entier dans le texte.
Un texte.
Du latin textor : le tisserand.