Donner mon regard sur le monde, ce qui me réjouit en cela que c'est la seule chose possible de faire.
Le tissu brosse des ombres sous la lampe.
La trame a des nœuds sur l'envers.
Je tombe à pic dans le présent,
tombe, tombe...
Ricoche sur tes paupières, lape des mots enchevêtrés,
l’épingle des virages.
On ne sait pas la simplicité de la marche.
Le comment quoi faire de quoi.
Mélanger le blanc avec le noir,
une curiosité de l'évidence en rabat de la couverture,
des points cousus les uns aux autres dans du goudron,
en rebonds de la route.
Parfois les heures rampent au bord du toit.
Un chat passe, des pierres sur le dessus du crâne, on dirait.
Et puis une voix s'élève, sans conscience d'être une voix,
spiralée à soi, insoumise, juste des sons venus ?
On ne sait pas dire.
Battements de cils à portée de mains
ébrieuses et battantes tac !
dans des ciels, tac !
éperdus et mêlés à des riens
de rien du tout.
On se croit toujours suivi.
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