Donner mon regard sur le monde, ce qui me réjouit en cela que c'est la seule chose possible de faire.
J'ai reconnu l'écriture, mais ça se pouvait pas.
J'ai reconnu la voix, dans les mots, mais ça se pouvait pas. Dans les mots non plus, ça se pouvait pas. Pas non plus.
Reconnaître quand même dedans quelque chose. De soi déposé où on ne savait pas encore. A un moment, ça a eu lieu, et on ne peut pas dire quand.
La même question, alors, rôde et hante la vie : "Quand est-ce que ça a commencé ?"
Tim Parks en a fait un roman magistral. Le sens peu à peu naît toujours à lui-même, dans l'après, avec cette intuition des "hasards" qu'on savait être, des germes de vie, ou une prescience.
Vous voyez, une porte ouvre une porte qui en ouvre une autre donnant sur une porte qui ouvre la porte d'une autre porte donnant sur...
Vous voyez, une image se réfléchit dans un miroir, lui-même réfléchi dans un autre miroir qui réfléchit l'image dans le miroir qui réfléchit le miroir et l'image dans le miroir du miroir qui...
Vous voyez ! Un truc infernal, infiniment infini, et ...un étonnement désirant. Une sidération alors se déplie. Et une greffe de coeurs au coeur, pour le bonheur des choses.