memoire vive

Matin bruge

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Je pouvais m'attendre à ce que le ciel tombe. Rien n'est arrivé ! Je veux dire rien de pesant. Pas de pluie non plus. Un matin bruge. J'y allais. Puis... J'ai entendu plusieurs fois mon prénom, j'ai aimé ça dans les bouches enfantines. J'ai grimpé et...

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Aux yeux

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Quand la parole vient à manquer, que les mots ne savent plus dire, le regard s'enracine sous l'écran, des bouffées de nuit dans un ruban de fumée qui attend l'éclair. Les yeux cherchent, ne cherchent pas. Ils pirottent et reverdissent. Ils s'inondent....

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La marge

Mémoire vive

Par brigitte giraud

On n'écrit rien dans la marge. Ou bien alors on choisit de prendre un crayon et de s'en servir. On écrit. Un mot. Une flèche qui indique... Une bribe de... On marque la route d'une pensée. Au moment de l'écriture de..., on pense forcément à quelque chose....

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Dans la maison

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Photo | Lionel le Néouanic C'est qu'alors l'horizon est informe et le temps immobile. Ne pas chanter le temps moribond au point mort du futur ! On est dans la maison suspendues à un point de croix. Le temps de la vie et le poids du temps nous ligoten...

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Georges Moustaki en liberté

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Le Métèque est mort et ça me fait peine. J'ai grandi avec lui, il m'y a aidée. Lui aussi. Liberté était un mot noble dans sa bouche. J'étais toute petite, et je savais qu'il y avait des mots perles rares, comme celui-là, grâce à lui. A lui aussi. Georges...

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Quand ça trébuche

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Je me souviens que pendant longtemps je peinais sur la prononciation du mot "pratique" et du prénom "Patrick". Je m'arrête sur cette phrase. C'est du Perec, ces "je me souviens" illustres. N'empêche, il fait mouche ! Patrick est tombé dans l'escalier....

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Avec vue

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Le quartier change, bouge, titube. Rien n'est là, mais tout est déjà en place. Les bâtisses ont des os, des tubulures, des gaines et des drains. La Garonne, depuis son lit, ne prête aucune alcôve, elle attend que les rats d'eau la draguent. Les fenêtres...

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Le monde est là

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Le monde est vaste. Des gens, des rues, des gens dans les rues, des filles en robe légère, (ça plait bien aux hommes le printemps à cause de ça !), des garçons en pantalon (ça plait bien aussi aux filles le printemps à cause de ça !). Et puis des bars,...

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Juste un vêtement

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Abandonné sur la route. Un foulard. Oui, c'est un foulard. Ce bout de rien de tissu mou ressemble à un foulard. Qu'est-ce qu'il fait là ? Une histoire de fibres et de chanvre, de chambre indienne oubliée ? Comment commencer parmi tous les vêtements du...

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"Tourne avec moi" | Rocade Nord

Mémoire vive

Par brigitte giraud

Une métaphore à l'écume du ciel. Kidnapping dans une fissure. "Tourne avec moi", Rocade nord, 7 mai 2013 par Quani

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