8 août 2014
5
08
/08
/août
/2014
12:22
Il ferme les yeux.
Fait comme si...
Les circonstances, les autres, l'évidence jouée aux dés,
perdue, "ma vie, mon sang"
tant de mots,
tant de ciels !
Il a la paix quand il est tout seul,
avant de s'endormir
et les plaies qui se déchirent.
La paix, c'est le ratage rattrapé.
Façon de tenir à soi.
Myriades de gris pâles, si pâles.
Un tiroir refermé doucement,
le plus doucement possible pour épargner la vie
toute vidée petite informe mais
bien d'aplomb sur un fauteuil qui ne basculera pas,
la tête battue.
Pas longtemps.
Il pourrait pleurer.