14 août 2014
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17:40
Près des bassins à flot, constructions neuves,
pans de murs. Le vent bat.
Deux/trois tentes vacillent, bric et broc et
la toile saigne. A blanc.
Des hommes vivent. Là.
La fatigue, les sacs de clous au bout des mains,
une histoire foutue échappée entre les doigts,
le ventre/boîte à noeuds...
C'est loin !
Une racine de misère fichée au ciel,
une flaque inespérée du rien,
plutôt un trou.
Un vieux est assis, est couché, on ne sait pas,
empaqueté dans ses peines. Ses lèvres
...quoi ? A qui ? A qui donc ?
Tu entends des sons, une voix.
Quoi à qui ?
Il n'y a personne.
Quoi à qui ?
Quels mots ?
...A peine là,
et déchirés,
ainsi qu'un visage.
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