Le blog de Brigitte Giraud

Pas assez de force, 

pas assez de manganèse, sélénium, et cobalt

le corps trébuche à s'abriter ailleurs  

ramasser ailleurs les petites cuillères.

Le chat miaule d'une drôle de manière.

Lui non plus n'aime pas la saleté de pub imposée par overblog.

Chacun devrait avoir Adblock dans sa boîte à outils.

Pour la zapper... 

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...J'essaie de comprendre comment fonctionne blogspot.

Je ne suis pas douée. 

Un peu perdue, c'est l'évidence !

Ca me rend colère.

Près des bassins à flot,  constructions neuves,

pans de murs. Le vent bat.

Deux/trois tentes vacillent, bric et broc et

la toile saigne. A blanc.

Des hommes vivent. Là.

La fatigue, les sacs de clous au bout des mains,

une histoire foutue échappée entre les doigts,

le ventre/boîte à noeuds...

C'est loin !

Une racine de misère fichée au ciel,

une flaque inespérée du rien,

plutôt un trou.

Un vieux est assis, est couché, on ne sait pas,

empaqueté dans ses peines. Ses lèvres

...quoi ? A qui ? A qui donc ?

Tu entends des sons, une voix.

Quoi à qui ?

Il n'y a personne.

Quoi à qui ?

Quels mots ?

...A peine là,

et déchirés,

ainsi qu'un visage.

Le tissu brosse des ombres sous la lampe.

La trame a des nœuds sur l'envers.

Je tombe à pic dans le présent,

tombe, tombe...

Ricoche sur tes paupières, lape des mots enchevêtrés,

  l’épingle des virages.

On ne sait pas la simplicité de la marche.

Le comment quoi faire de quoi.

Mélanger le blanc avec le noir,

une curiosité de l'évidence en rabat de la couverture,

des points cousus les uns aux autres dans du goudron,

en rebonds de la route.

 Parfois les heures rampent au bord du toit. 

Un chat passe, des pierres sur le dessus du crâne, on dirait.

Et puis une voix s'élève, sans conscience d'être une voix,

spiralée à soi, insoumise, juste des sons venus ?

On ne sait pas dire.

Battements de cils à portée de mains

ébrieuses et battantes tac !

dans des ciels, tac !

éperdus et mêlés à des riens

de rien du tout.

On se croit toujours suivi.

Pourtant, tu rapproches les bords,

et les images tournent à l'envers.

Tu ne comprends pas comment elles passent sur ton visage.

Et tombent en toi. Un paysage d'ombres et de silence. 

Parfois un écho de voix, un rire, le bruit d'une chaise sur du ciment, un meuble qu'on déplace, des pas dans une rue.

Parfois une lampe clignote, les couleurs se mélangent.

Elles glissent très lentement du bleu au vert, du vert au rouge...

Tu te cognes mille fois au rouge. 

Tu ne bouges pas, tu ne déranges pas les astres,

tu fermes seulement les yeux.

Tu ramasses la nuit, un bloc de nuit. 

Sous l'oreiller, ta main d'enfant cherche une fraîcheur

qui console les légendes.