Les objets ont une âme ? Ben oui ! Une vie ? Ben oui ! Une histoire quoi !
Qu'on leur donne.
Puis ils deviennent des sortes d'organismes vivants. A nous accompagner, ils prennent corps. Peu importe l'objet et sa valeur marchande. Ils sont dans notre musée personnel vivant. Ils cheminent avec nous.
Le livre est un objet. Mais pas n'importe lequel, non, non. Quelle vie ! Et tous, tous ont une histoire dans l'histoire de leur corps d'encre et d'écriture, certains sont nos trésors, nos frères, des compagnons, des amours qui ont changé nos vies, alors on les sauverait de tous les naufrages.
Les objets, tous les autres, (n'importe quoi, n'importe lequel), s'animent, parce qu'on les aura un jour investis et précipités dans la parole. Alors ils parlent. Nous parlent sans cesse et nous entretenons avec eux, à bas bruit, un échange au long cours.
Ainsi, "tout" ayant son contraire, le "rien", il existe l'expérience des objets qui ne nous aiment plus.
Ils s'enfouissent dans un placard, dans un tiroir, dans un grenier.
Veulent plus nous voir, s'animent autrement.
Se dissimulent dans un coin, se cachent, se terrent.
Quand on s'en rend compte, aïe ! ça pince côté coeur de sa terre.
Je me souviens de ce petit bonhomme qui avait un problème avec sa rose. Il se peut alors que cela soit avec une lampe, ou avec une toile, une barrette, un flacon...tout pareil !
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