Autoroute hier, carapace de tôle, protection illusoire du mouvement, illusion protectrice de la vie qui bouge /bouge pas, toujours présente de fait et ce n'est pas vrai, on sait bien.
Autoradio. Et Lonsdale lit Duras, le texte "Les yeux verts" (et s'ils étaient bleus tout à coup), India Song, la musique, les premières notes et pas besoin de plus, on a imprimé sous les paupières la mer et son bruit fou, à n'entendre rien d'autre que lui, venu de si loin, si loin, une ligne de sable, et du vent. Où es-tu ? C'est quoi écrire ? Cette trace immobile et sauvage d'une protection qui vient avec tes yeux.
Autoportrait. A tant te reconnaître tant, un écart de ciseau comme des doigts qui désignent l'oeil qui voit, et devine, et dessine un mirage tout en boucles quand je brosse l'arc de mes cils.
Aussi fort tellement si vous saviez, il dit. C'est cela qui est important.
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