6 novembre 2009
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22:13
D'abord, on ne sait pas.
Puis l'effroi tombe sur les épaules comme une herse.
La maison de Francis Jeanson
a brûlé à Claouey.
Stupeur et tremblements !
Stupeur et tremblements !
Des flammes envolées par le toit
pour en toucher le ciel.
Stupeur et tremblements !
Des flammes pour un philosophe.
Stupeur et tremblements !
Des flammes pour ses livres,
ses archives,
ses bibliothèques,
des trésors glissés sous les mots
que ses yeux ont soulevés,
un jour, un autre,
ses pages écrites,
dans la peau du papier
qui se souvient.
La cendre,
comme une neige noire.
Stupeur et tremblements !
Et ça fait mal, mal, mal...
Puis l'effroi tombe sur les épaules comme une herse.
La maison de Francis Jeanson
a brûlé à Claouey.
Stupeur et tremblements !
Stupeur et tremblements !
Des flammes envolées par le toit
pour en toucher le ciel.
Stupeur et tremblements !
Des flammes pour un philosophe.
Stupeur et tremblements !
Des flammes pour ses livres,
ses archives,
ses bibliothèques,
des trésors glissés sous les mots
que ses yeux ont soulevés,
un jour, un autre,
ses pages écrites,
dans la peau du papier
qui se souvient.
La cendre,
comme une neige noire.
Stupeur et tremblements !
Et ça fait mal, mal, mal...