29 mars 2010
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Ce serait comme des mains qui raconteraient dans sa tête...
tout le temps en mouvements...
On ne pourrait pas savoir ce qu'elles racontent, ces mains...
On saurait seulement des mots tirés des doigts, envolés de la paume, tenus dans le poing...
On ne pourrait qu'approcher un mystère qui le serait toujours,
et moi,
j'aurais beau tordre le réel,
changer l'ordre des images,
et me prendre aux cheveux,
je resterais toujours au seuil de la maison
ou dans l'angle d'un mur.
A jamais sur moi-même,
mon squelette retenu à un fil
des briques qui tenaient le mur
de la maison.
Mes mains brassent
toujours
l'air d'un mauvais rêve
à tête de manchot.
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