Donner mon regard sur le monde, ce qui me réjouit en cela que c'est la seule chose possible de faire.
Les Inrocks se font passeurs. Merci à eux. Je salue donc le courage de ces trois femmes. Je ne peux que passer à mon tour, même si facebook s'en est fait largement l'écho, le texte de Maria Aleckhina. En espérant que Poutine, sous la pression des peuples,...
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Avant de suivre le chemin de sa liberté et de l'existence que Robert Misarhi dit heureuse puisque libre, le sujet ne sait pas qu'il se tient dans une existence spontanée. Je cite ici l'auteur du livre, Véronique Verdier, qui, après l'entretien avec Robert...
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Je ne connaissais pas cette chanson du fils Souchon. Rien envie d'en dire. Comprends qui peut, comme toujours. Comme tout. Elle s'accorde juste bien avec celle du père, non ? C'est toujours une histoire de fil. Qui tient. Qui retient. Le meilleur comme...
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Tout bouge toujours. En dehors de soi. Et en soi. Tout bouge toujours. "Je préfèrerais pas", dit-il, à la façon de "Bartleby, le scribe" d'Herman Melville. Les tensions et les formes, je veux dire. Notre ciel intérieur. On se laisse porter et on s'y baigne,...
Lire la suiteLa route...Un ruban d'asphalte, on s'accommode des couleurs qui frisent la déraison, on croit que le ciel nous accompagne toujours et ce n'est pas vrai, on invente des images magnifiques pour être sûre d'être là, et on se risque à sourire de sa naïveté...
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Dans la rue, rien ne bouge. Un brin de vent d'abord, une bouffée de pluie et puis plus rien. Juste pour mieux respirer. J'ai jeté un coup d'oeil dans la rue d'un jour férié. Du bleu et du jaune, j'ai fermé les yeux et les couleurs étaient là. 9a faisait...
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Soirée au vingtième étage d'un immeuble. Et j'ai oublié mon caméscope. C'est la ville toute entière qui bat ses lumière et sa vie propre. Haut perché, on domine le paysage et on se sent un point parmi d'autres points dans l'horizon. Alors plus tard, à...
Lire la suiteJe penche. Pèse un nuage dans ta poche. Dis-moi comment faire pour assembler les bras avec les jambes du tricot ? L'un après l'autre, quand même, du sable, tu soulèves tes genoux.
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On retrouve parfois, entre les pages d'un livre qu'on relit, une jubilation à reconnaître quelque chose de soi, d'avant avant aujourd'hui. C'est comme une route qu'on a empruntée mille fois il y a longtemps, et on s'étonnerait de se rappeler le petit...
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