Le blog de Brigitte Giraud

Faut-il qu'un coup de vent ait raison de moi ?
Et quel vent, là-bas, là-bas, jamais vu auparavant !
A faire m'envoler quand j'étais tenue pourtant, mes cheveux comme des flammes me noyant toute la figure...

Le simoun peut-être, j'aimerais bien moi, pour la beauté du nom, ce vent qui rend fou, un sirocco dément, à me déporter de côté, à tomber, mais tenue heureusement pourtant par des bras et sur mes jambes.

Par les rues...

Se noyer dans les gens, dans la ville, pour la goûter comme une eau, "ces évangiles de pierre, de ciel et d'eau" disait Camus.

"Sans mot dire, nous imaginions l'arrivée de ce jeune immigré du quartier pauvre de Belcour dans le cénacle de la culture embourgeoisée où se pressaient les fils de notaire et de médecins qui n'avaient d'autre vocation que d'engendrer des notaires et des médecins..;" écrit José Lenzini dans son très beau petit livre sur Alger. Quelques-uns ont du tousser eux aussi !!!

Alors, on tousse comme on se perd
dans des rues,
pour des raisons diverses en somme.
Une contenance de la bouche tout aussi bien, ce qui ne se dit pas, ne se parle plus du trop senti, bouffées de vent qui m'époumonnent, la bouche sèche, une embouchure qui brûle, pareille à  une maison, ailleurs, un peu plus tard, en France, chez lui, le philosophe qui m'a conviée ici, fait vivre ce que j'ai aimé vivre, avec... Alger la blanche au seuil de la mer, un crépuscule qui tombe vite, se dépasse vite, abandonné par la nuit que traversent quand même des oiseaux.

Moi, c'est le vent qui bronchite ma peau, rien que le vent et le regard du dedans qui envoie ses images, qui les revoit, un flash back qui balaie les yeux et donne des frissons, des souffles indéniables du côté de la casbah et du port de l'Amirauté où quelques bateaux dansent, dans cette multitude de gens qui se croisent, se décroisent, et tout ce paysage grandiose et beau, digne et lumineux, soleil couché sur un ciel de traîne orangé et flamboyant...
Se perdre dans les rues
et tousser ce dédale à le pousser dehors, 
pour s'en souvenir toujours.
Une écriture du corps. Peut-être.


"Regard déchaîné
je te dédie une mer
et m'épuise aux confins
rive à rivages
et je meurs sur moi-même."
Mohamed Did   Feu, beau feu

 Un plan étalé devant moi
je me perds 
plus encore, 
sidérée de toutes ces rues, là-bas,
et même du vent,
une soufflerie à joindre l'horizon posé sur la mer.

La ville est tellement lumineuse et ruisselante dans ses courbes idéales, si tu savais !
Et aucun feux de balisage pour la route.
Feu rouge, feu vert ? Pas de signalisation !
"...Et même pas de fumée !" a dit le chauffeur de taxi.

Alors, je brasse les chemins et les sens,
ici je fais toujours
comme je peux dans le chaos des rues,
sur la Place des Martyrs
ou de l'Emir Abdel Kader.

 
"Des mots que je ne savais pas alors résonnaient d'une  musique qui, d'un mur à l'autre, allait et s'en revenait jusqu'à n'avoir plus d'écho."

"- T'es qui, toi alors ? demandait-elle à sa copine.
 - Moi, j'suis sans correspondance, tu vois, une qui voudrait bien tout, mais j' y arrive pas, une qui reste en rade au bord du quai à regarder les autres en marche... Moi ? j'suis sans correspondance."

Je me souviens de cette voix, de ces mots-là, être sans correspondance, de tous ceux qui se tiennent derrière eux, dans l'ombre de la blessure... 
Ces mots cousus d'impressions,
impressions tues, 
juste là dans le tissu des plaies,
la chair vive à vif ,
et rien que des équarrisseurs promis au corps,
pour effacer toute trace
et laisser, là,
dans le pli,
des flétrissures.

"Sans correspondance", et peut-être a-t-elle souri de ce qui l'étonnait et poussait de sa bouche.

La gorge est un petit cornet de chair, une espèce de tuyau ou un accordéon dans ses plis, un sac de vibrations tremblées.

Je mange et ça vibre.
Je parle et ça vibre.
Je lis et ça vibre.

J'écris et ça vibre. Aussi.

Comme si la gorge était le lieu majeur de l'intimité la plus intime.

L'écriture alors...
un son venant du plus loin de soi,
de profondeurs qu'on ne sait pas être,
un noir du sang et des plaies.