Le blog de Brigitte Giraud

La langue enfle, la voix de Kristina respire dans sa langue.

Et les mots s'écoulent sans faire semblant de rien.

Ils sont juste là.

Il me semble les regarder autant que je les entends.

  Une découverte grâce à Christine ! Merci à elle.

Une beauté divine, un chant hors du monde...

Et ça se mélange, les choses, les lieux, les êtres...

Un brouillamini de bulles vertes et rouges qui montent et qui descendent dans des bouteilles en verre, tout doucement, des ensembles croisés en tissus de carreaux. Avec le ticket de caisse, tu échangeras le pantalon beige pour un haut en dentelle noire, ça va avec tout et ça ne se froisse pas, même roulé en boule, ça ne se froisse pas et tu te feras un lait chaud, Paris, en banlieue de Bakou, à quelques encâblures tout près de Lyon, vue grand angle sur la plage, à Oran, et Andernos dans les jumelles, à l'oeilleton de la rocade sud, où ? Bordeaux, tu sais bien, Dernière nuit à Twisted River, et une autre plus tard, tu ne diras pas où, dans une Mustang bleu angora, le chat qui ronfle sur la couette, Balthazar et Limonov dans un coin de paupière, la porcelaine de la tasse avec ses fleurs d'une couleur passée, la nuit sous une lampe, et tout ce qui s'entortille, les pensées à l'affût, les yeux comme phares à iode, les pensées qui glissent et finissent par piquer, plus gros que le ventre, "je te donnerai une poire et tu voudrais une pomme", les pensées enchevêtrées, de laine et de papier, la bulle verte colle à la bulle rouge, coule avec le rimmel qui coule, j'ai peut-être un peu trop bu, j'écoute une chanson sur les renforts de l'âme, sur le dessus de ta paume ma tête penche, j'écoute le coeur et tout ce que chuchote le monde au fond des trous d'agathe pour passer à demain... "Dors, ma belle !"

Cela commence presque à la manière d'un conte : quelqu'un a couché dans mon lit  et on sait qui c'est. Il y a Vida la mère, Gustavo le mari, Paloma la fille, Adolfo le copain de la fille, et l'inspecteur Taïbo.

A eux cinq, ils vont jouer une partition où prendra place la conscience de vies étriquées et des possibles. 

Un changement dans l'organisation des lampes, minuscule, décidera des bouleversements. Et la violence du calme, souterraine, sera levée.

Le livre, écrit par une femme, sur une femme évoluant dans un monde qui n'est pas le sien, montre parfaitement bien l'ouverture de Vida à l'amour, à sa liberté, à la réappropriation de ses racines et à son désir, de plus en plus conscient et vif, de devoir partir.

La loi de l'homme qui l'a tirée de sa fange, (sauvée ?) est, certes, socialement reconnue, mais elle institue la reconnaissance, destructrice, qu'elle lui doit, la contient dans une dépendance

Vida peut donc partir, et sa vie, d'un coup, n'est plus si contrainte qu'elle le pensait, qu'on lui donnait de croire. Vida s'émancipe des morales : le désir amoureux est toujours désir du vivant ; le désir du corps de l'autre est désir du corps du monde.

Puis elle s'est allongée et s'est dit, "Tu es à un endroit du monde où personne ne peut rien pour toi" -elle n'a peut-être pas pensé "pour toi", mais plutôt "contre toi".

Le roman est construit sous forme de plans très courts et finalement très cinématographiques. Tout est là. Et plus on chemine et touche la peau du texte, plus sa nudité  en est comme augmentée.

 La parole  est voyageuse, tapageuse, même à bas-bruit. (j'emploie souvent cette expression et chaque fois je la trouve très belle !)

Je constate, je lis, j'observe. 

Je constate, je lis et j'observe : les groupes d'appartenance, le sérail d'ici, de là, les propos tenus ici, et là, les cercles fermés, toujours fermés les cercles forcément, et l'hypothénuse bien carrée aussi, des géométries d'initiés : on met, on enlève, on remet, on supprime,  on flatte  ceux qu'on aura dénigrés, on dit "merci, merci" se faisant un "entre soi" avec ceux qui seront des nôtres, se donnant force et loi, un clic et le tour est joué, on rumine ses pensées, j'aime/j'aime pas/j'aime plus, c'est simple, si simple, comme sur Facebook, "j'aime" et c'est fait : ça se passe ici, maintenant, et on en est, on est content d'en être, et tant pis pour l'autre qui n'en est pas, puisque nous, on en est.

Je constate, je lis, j'observe que : dans ces limites-là, finalement, on ne tiendra à rien. Le j'aime/j'aime pas sera bienvenu. On tiendra les rênes. On pourra toujours se dédire, ça craint pas, ça risque rien, on dira "qu'on ne comprend rien à ce que l'autre raconte et à son délire"  (très mince), on aura tout oublié, mais vraiment tout oublié, ou on fera comme si, encore, c'est plus simple, tellement plus simple, on aura la paix des chiens au repos après qu'ils ont mordu le profond du coeur...mais on s'en moquera, fera semblant, gardera la tête froide, et jurera qu'au fond de nous on y a été pour si peu dans une histoire qui se sera jouée sans nous. On en fera grief éternellement à la terre entière d'avoir failli, et on le croira.  Déposant en elle toutes ses lourdeurs douloureuses, on s'en trouvera  idéalement allégé, avec sous le manteau sous la table et sous la main, un coupable à ses maux.

J'observe, je lis, je constate. A un niveau plus intime des êtres de sérail, ou d'un sérail, ou tenu par un sérail, bref assujetti à une norme, et donc conforme, et donc non libre de leur être, (le sachant bien, mais tout en niant le sachant), la mécanique humaine fonctionnera (ou dysfonctionnera) merveilleusement :         "Je suis mal, je te donne ce mal, tu en deviens le réceptacle et l'objet de mon ressentiment, je puis donc te haïr en toute légitimité, et ceux qui t'entourent,  et tout ce que tu aimes, par le seul fait que tu aimes cela."                                   Puis l'allègement en eux fera tomber les tensions, et, dans une relation amoureuse, (Roland Barthes en parlait si bien !), l'objet d'amour redeviendra désirable absolument, le désir amènera d'autres tensions qui retendront la corde du ressentiment qui conviera la haine  allègeant les tensions qui retendront passionnément le lien amoureux qui..., et ainsi de suite pour monter et redescendre sans cesse les marches de pierre d'un infernal escalier.

Le "j'aime/j'aime pas/je re-aime, je re-aime pas, je re- re-aime, je..."  facebookien  laisse toute latitude à l'engrenage pathologique pour s'exprimer.

Evidemment, ce "j'aime/j'aime pas" n'a rien à voir avec celui de Perec, qui tentait, lui, d'épuiser le champ du réel, en connection direct avec ses émotions durables et ses choix de l'infra-ordinaire.